ALMA NEGRA

CAPÍTULO I

1941, invierno

-Me dijo que estaba libre, Juanillo. Que no era de nadie.

-¿Desde cuándo haces caso a una puta?

Se lo dije tranquilo, mirándole a los ojos. El pobre Esteban tenía toda la cara magullada, un ojo hinchado, la mandíbula desencajada, que le abría la boca dejando caer un hilo de baba rojiza que se filtraba en el suelo de madera. Apenas le entendía al hablar. Los chicos se emplearon bien con él. Le habían dejado hecho una piltrafa. Con la camisa hecha jirones, el pelo despeinado y descalzo, enseñaba ahora el origen del mote por el que todos le conocíamos. El “Tomates” era famoso por no cuidar demasiado sus calcetines. Pero en aquellos tiempos, ¿quién lo hacía? Todos teníamos agujeros en los calcetines, yo incluido, a pesar de mi traje de gamuza francesa. Pero fue el “Tomates” al único al que se le vieron en una verbena.

-¿De verdad que no sabes dónde está “La Remedios”?-volví a preguntar.

-Por favor, Juanillo. Tienes que creerme.

Balbuceaba y se agarraba a mis pantalones. El pobre diablo estaba destrozado. Con cincuenta años, había resistido golpes toda la noche. Decía la verdad, no tenía ni idea del paradero de la “Remedios”. Me estaba manchando los zapatos, pero aún así no perdí los papeles. Me separé de él y en silencio miré a los chicos. Sebas y Daniel, dos bestias pardas con los brazos de acero. Trabajaban en carga y descarga en Tintorería La Esmeralda, una de las tapaderas del Señor Expósito. Ocasionalmente, también hacían trabajos extras para él. Encargarse de Esteban era uno de ellos.

Me puse el chaquetón largo y el sombrero. Me coloqué un cigarrillo en la boca. Miré por última vez a Esteban. Salí de aquella habitación que apestaba a naftalina, cerrando lentamente la puerta. Mientras bajaba las escaleras, empezó la sinfonía de golpes, mezclándose con los silenciosos orgasmos de las parejas que habían alquilado las habitaciones con los falsos libros de familia. Lo matarían allí y luego lo llevarían a la tintorería de Mariano, y se desharían del cadáver con sus productos químicos. Un mal final.  

A mi espalda quedó la “Pensión Orgullo Patrio”, conocida antes como “La niña republicana”, cuando pisé la calle de Hortaleza. Intenté encender una cerilla, pero el viento gélido me las apagaba todas. Me guardé el cigarrillo y caminé al lado de las tiendas de libros y de los demás comercios, con todas esas banderas y águilas y vítores a Franco en los escaparates, y me dirigí a Tribunal, a la Taberna Austrohúngaro. El local, pequeño y con los cristales ahumados, era acogedor y familiar, nada sospechoso y tradicional. Tenía la placa azul y pagaba obedientemente el donativo a Falange. Además, era el cuartel general de don Silvio Expósito, mi jefe. Tras la barra estaba Salvador, el dueño, al que todos llamábamos Austrohúngaro. En realidad, sus padres eran rumanos. Emigraron cuando Salvador era un renacuajo. Nadie en el barrio era capaz de pronunciar su maldito nombre, así que el jefe lo bautizó como Salvador. Su madre murió muy joven y su padre tenía angina de pecho. Ahora él regentaba el bar, lugar donde nos reuníamos todos los hombres de Expósito. Allí le esperábamos o le buscábamos.  Aquella mañana tenía que darle malas noticias.  

-¿Has visto al señor Expósito por aquí?- pregunté a Salvador mientras me servía el café, agua sucia mezclada con moscatel, y el vasito de anís de todas las mañanas.

-No, no lo he visto esta mañana- exclamó con su peculiar acento. Me interrogó con la mirada, pero no se atrevió a preguntarme.

Bebí el café de un trago, seguido del anís y salí. Le buscaría en la estampería de Octavio, en la Plaza Mayor. Si no estaba allí, al menos me encontraría con Jacinto, y él sabría qué hacer con lo que le iba a contar. Estaba llegando a Sol cuando un Hispano-Suiza me cortó el camino. Era el jefe. Con un mínimo gesto, me indicó que subiera, sin bajar la ventanilla. Me senté a su lado, en la parte de atrás, mientras el enorme Jacinto conducía con sus monstruosas manos encima del volante. 

-Hace un frío de cojones- exclamó don Silvio refugiándose en su abrigo de piel. Yo me mantuve en silencio, mientras recorríamos Gran Vía, esperando a que me preguntara sobre el asunto. Sabía que el jefe interpretaba mi silencio como una mala noticia -¿Qué me traes?

-Nada, don Expósito. Ese maldito “Tomates” no ha soltado prenda. Ni rastro de la Remedios.

-¿Eso es todo? ¿No puedes encontrar ni una puta en Madrid?

-Bueno, aún tengo al Ángel vigilando la case de su madre, en Embajadores. Si aparece, él me lo dirá.

Me fastidiaba jugar así mi última carta. Era muy poco, pero sabía que el jefe valoraba mi persistencia.

-No hace falta que te diga lo que me estoy jugando, ¿verdad, Juanillo?- preguntó don Silvio con aquella sonrisa aterradora que dibujaba su rostro cuando quería amenazar. Yo seguí en silencio.- Sabes que la “Remedios” está destinada al Mateo, y que la quiere para mañana por la tarde, después de la corrida. Sabes lo enamorado que está de esa puta. Toda la ciudad sabe que la “Remedios” es del matador. Y no puedo dejar que el “Tomates” me haya chuleado así. No me falles. Quiero a esa puta de vuelta esta noche. Tiene que estar fresca para mañana.

Asentí y miré por la ventanilla. Giraron por San Bernardo y me dejaron al final de la calle. Decidí ir caminando hasta la chatarrería Alonso, a encontrarme con el Angelillo. Había estado toda la noche vigilando la casa de la madre de “Remedios”. Esperaba que el chaval supiera algo, que la hubiera visto. Era un asunto turbio, pero no demasiado difícil. Turbio porque el maldito torero se había enamorado de “Remedios”, la puta más cara de Expósito, y eso podría significar no solo mucho dinero, sino la fama para ella y para su chulo. Una vez que el torero se cansara de ella, Expósito se llenaría los bolsillos, mucho más que con el contrabando, pues todos los hombres de gran fortuna la querrían, por no hablar del chantaje que podría hacerle. La querida de un torero siempre es un buen partido para una noche. Y fácil porque no sería demasiado complicado convencer a la “Remedios” para que volviera al redil. Si no quería empezar de nuevo haciendo pajas en la oscuridad de las dobles sesiones de los teatros, le interesaba aguantar una tarde más al torero. Es posible que la pegara y que la hiciera cosas terribles. De hecho, aún recuerdo cómo acabó la “Remedios” la primera vez que la compró el Mateo. Pero era mucho más conveniente para una puta aguantar un par de palos de vez en cuando que darse a la aventura. Sobre todo en los tiempos que corrían. Una puta con la cabeza hueca no sólo era peligrosa para ella misma, sino para todo el que la rodeaba.

      

La chatarrería Alonso era un solar con muro raquítico y puertas oxidadas que a duras penas se mantenía haciendo un feo en la calle. El “tuercas”, Víctor Alonso, dueño de aquel amasijo de chatarra, estaba comiendo un boniato y unas castañas, acompañadas de aguardiente, sentado en la puerta de latón, cerrada con cadena y candado. Le pregunté qué hacía allí.

-Tu maldito chiquillo, el Ángel, que vuelve a llegar tarde- me dijo con la boca llena, escupiendo trozos masticados de castaña. –Le dejé la llave del candado para que se quedara toda la noche, y he venido por la mañana y no estaba…

Callé y le miré con seriedad. La ausencia de Ángel era buena señal: seguro que había dado con la Remedios y ahora mismo la estaba siguiendo.

-¿No ha dejado ningún mensaje?- le pregunté.

-Sí, he encontrado este papel escrito, escondido en su hato. Como no sé leer, no te he dicho nada…

Me tendió un papel oscuro y acartonado, con un par de garabatos que indudablemente pertenecían a la irregular escritura de Ángel. Escuetamente, me notificaba que había encontrado a la Remedios y que la había seguido. Me ponía la dirección a donde se había dirigido: el prostíbulo de Petra.

Antes de decírselo al jefe, me decidí a acercarme e intentar recuperar a la Remedios de manos de aquella vieja arpía que nos estaba haciendo la competencia en lo que a chicas se refería.

Mi tocayo, Juan el “Escabeche”, como todos le conocíamos, era un maromo de dos metros y pico de altura, calvo y sin cuello, brazos como barriles, mirada perdida y torva. Siempre vestía con una camisa blanca con tirantes negros que sostenían un pantalón de pana marrón. Esa mañana llevaba un chaquetón roído. Ex campeón de halterofilia, guardaba el putiferio de la Petra, un caserón de estilo gótico, a la catalana, con madera y cementos muy baratos, cristales mínimos y ahumados en unas ventanas anecdóticas que solo se abrían cuando el cliente era despachado, para ventilar el olor a vinagre impregnado en paredes y sábanas que la Petra se encargaba de disimular con jabón de lavanda.

Si la Petra tenía allí escondida a la “Remedios”, era una declaración de guerra contra Silvio. Por no decir que lo más seguro es que tuvieran retenido al Angelillo.

Iba a ser difícil despachar al “Escabeche”. Allí estaba, con su tripón enorme, bloqueando la entrada principal. Sería muy tonto si intentara entrar por allí. Tendría que colarme por el patio de atrás. Di la vuelta a la manzana y la irregular tapia del caserón me daba una oportunidad única. Me encaramé allí donde la tapia era más baja, intentando no clavarme los cristales. De un salto, movido por el moscatel y el anís retumbando como único alimento en mi estómago, estaba al otro lado de la tapia, en un patio de vecinos pequeño, empedrado, con una higuera raquítica en el centro y un banco negro de forja de estilo Gaudí. "Maldita catalana", pensé, todo allí rezumaba a “pantumaca”.  Entré por las cocinas forzando una puerta de cristal. En los primeros pisos se podía distinguir la labor de las prostitutas, como el coro pícaro de una gleba de querubines. Pero esos gritos no eran a los que estaba acostumbrado. No eran los gritos fingidos y traviesos del sexo comprado, sino los del dolor y la jarana, como los gritos del frente que siempre quise olvidar. Los gritos veraces de la muerte y la desesperación. Subí las escaleras lo más silencioso que pude, pero no pude por menos de arrancarles quejidos de madera, arrimado a la pared por la que se desconchaban pequeños jirones de cal seca.

El primer piso tenía un pequeño hall con sillas señoriales, donde esperaban los clientes a que una de las chicas saliera a por ellos, o donde hacían su pasarela todas las chicas en nómina si el cliente era de más alto postín. Allí tenían atado a una viga a Ángel, desnudo, con los brazos extendidos y las piernas penduleando sobre un charco de sangre. En un principio, lo reconocí por su pelo rojizo e inconfundible, por sus pecas marrones sobre esa piel rosada. Pero fijándome más, desnudo, el inocente y alumno aventajado Angelillo distaba mucho de ser lo que había aparentado siempre: un muchacho. Desnudo, o mejor dicho, desnuda, allí colgada, como los restos de una matanza de pueblo, Ángel resultó ser Ángela, una muchacha con el pelo corto como un muchacho, con pequeños pechos y turgentes muslos, caderas estrechas y vagina enrojecida.

Verdaderamente me llevé una gran sorpresa. Primero, por descubrir que el chico que trabajaba para mí en numerosos recados a cambio de una perra gorda, era en realidad una chica de diecinueve años, que se hacía pasar por un chico. Nos había engañado a todos. Pero lo que más me sorprendió era el estado en que se encontraba, toda amarotada y sanguinolenta, con un ojo morado e hinchado. Más de ocho mujeres ropa interior la estaban azotando con telas de esparto y golpeando con la mano abierta. Una de ellas estaba de rodillas, introduciéndole un enorme cetro de madera  entre sus nalgas. Ángel, mejor dicho, Ángela, estaba inconsciente, con la cabeza sobre el pecho, con su rostro amortajado y desencajado. La señora Petra estaba al fondo, dirigiendo la tortura.

Tal era mi estado de estupor, que no me di cuenta de que hice sonar las tablas bajo la alfombra que pisaba. Todas las prostitutas se detuvieron y se percataron de mi presencia. Dejaron su actividad y me miraron, congeladas. Creo que era el rostro de Petra el más perplejo. Todos estábamos en silencio, in fraganti, sin saber muy bien qué hacer, en un estado hipnótico. Tampoco oí los pasos de gigantón a mi espalda, ni el brazo de el “Escabeche” cayendo sobre mi nuca. Lo último que vi fue el brillo de uno de los ojos de Ángela, que se abría horrorizado ante aquella situación. Caí en el negro más profundo.

Trivial

En la historia que me dispongo a contaros no importan los nombres ni los rostros, ni el espacio ni el tiempo. Ni siquiera importan las consecuencias. Lo único que importa en esta historia son los hechos.

Lo que realmente sucedió un día cualquiera en una ciudad desconocida de un país irrelevante, no importa si de día o de noche, sólo lo saben las anónimas personas que lo presenciaron en sus propias carnes, protagonistas baladíes de esta, no sabemos si alegre o triste historia.

La llevó allí deprisa. Estaba excitado. La desnudó. Observó el austrohúngaro pene erecto que surgía de entre las piernas de ella. Quiso darse media vuelta. Allí, se quedo allí. Ella tenía fuerza. Ella lo inmovilizó de un solo gesto. Su voz. Él se preguntaba por cómo habría caído en ese error. Ella le pedía una y otra vez que no se fuera. Él le rogaba que lo soltase. Se agotó de revolverse. Ella lo ató con un fular a algún objeto contundente que habría probablemente cerca. Él lloró. Él tenía miedo. Ella se escupió en las manos. Él sudaba. Ella frotó la saliva por su miembro erecto. Introdujo un dedo en el ano de él. Él reaccionó. Él volvió a gritar y a revolverse. Ella le suplicó que se tranquilizara. Él lloró. Ella introdujo poco a poco su miembro en el ano de él. Tenía fuerza. Él, después de mucho esforzarse, se dejó llevar por la impotencia. Sangró, gritó, lloró.

Cuando ella terminó, terminó todo. Ninguno de los dos se lo contó a nadie. Cómo lo sé yo es algo que tendréis que imaginar.

Cuando se volvieron a encontrar ya no existía rencor, tan sólo un leve intercambio de miradas con vergüenza y algo de comprensión. Secreto. Todo quedó en secreto.

Y ahora, ¿quién soy?

Anónimo

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Cavilaciones milfianas.Última entrega

(viene de la segunda entrega) La parte inferior de estas damas del placer adulto es uno de los puntos fuertes por su capacidad para captar la atención de los demás.

Volviendo al campo de lo textil, las MILF pueden lucir varias vestimentas que, en cualquier caso, potenciarán unas posaderas y unas piernas de lo más dulces. Las hay que prefieren la ropa deportiva y por ello se enfundan en pantalones que se ciñen a su silueta y que, a pesar de que no dejan nada a la imaginación, potencian la imaginación de quien disfruta de su visión. Este tipo de pantalones pueden ser tanto largos, como llegar hasta la rodilla o, incluso, quedar cortados en la antesala de su fruto prohibido. Este corte está reservado para las MILF que desean cortejar a cualquier muchacho ya sea austrohúngaro o de cualquier parte del mundo, y embaucarlo para una causa que, en cualquier caso, resulta deliciosa.

Este tipo de MILF que opta por lo ceñido en tono deportivo se contrapone, en cierto medida, a las que optan por un ceñimiento de tono más informal pero, a la vez, igual de excitante. En este cajón pueden se engloban todo tipo de pantalones de tela vaquera o de vestir que, como todo buen observador de MILF debe saber, suelen concentrar los puntos de atención en la mitad inferior, dejando que la tela, a partir de la rodilla, goce de una libertad de la que no disfruta en la mitad superior del tren inferior, debido a que es allí donde, como dijimos anteriormente, reside la manzana del jardín de las Hespérides que muchas de estas MILF conservan para el héroe de turno.

Para finalizar con esta última entrega y por tanto, con este breve pero esperemos que acertado acercamiento al mundo MILF, es menester destacar aquellas MILF que siempre optan por vestido o, en su defecto, falda. Cuando las mujeres del sector etario que comprende a lo que identificaríamos como MILF optan por esta vestimenta, las variables que nos permiten atisbar a una MILF siempre se concentran en el baile que el dulce caminar, en ocasiones, con un movimiento de caderas intermitente, produce en la parte ceñida de la prensa en sí. Cuando una prenda de este calado marca con insistencia esa zona corpórea, nos encontramos, sin duda alguna, ante una de estas MILF.

Todo aquel observador de MILF debe comprender que, debido a lo efímero del carácter de las corrientes en el mundo actual, este manual/ensayo tiene un carácter muy temporal que, si es necesario, será reactualizado una y otra vez a fin de no dejar al azar la identificación del escalón más alto de la jerarquía del erotismo femenino.

ESPECIAL JMJ 2011

UNA VOZ QUE ES UN PUÑO

Aún recuerdas ese calor húmedo que te baja por el vientre hasta los muslos. Aún recuerdas el olor del sudor mezclado con el de la adrenalina, el tacto de su espalda arrugada por tus uñas. Aún sientes cómo se te congela el aliento ante tanto fervor, ante tanta avidez. Sin embargo, todo aquello no viene acompañado por esa satisfacción que llenaba el hueco del deseo, si no por una náusea y un desasosiego irrefrenables, inconsolables. Te gustaría que todo siguiera como hace dos años, cuando descubriste de qué pasta estaba hecho el mundo.

Aún recuerdas la tarde en que tu amiga, la pequeña Millie, y tú fuisteis ansiosas al estreno de aquella película. Llevabais medio año viendo tráileres, fotografías promocionales y leyendo en foros sobre la nueva película de ese superhéroe en mallas. Cuando os enterasteis de qué actor iba a interpretar el papel protagonista (ese tan guapo y joven, que salía en todas las revistas de moda) y visteis las primeras fotos enfundado en el traje apretado, insinuando los músculos, con esa expresión canalla, pero a la vez ingenua, suspirasteis tanto que pensabais que os ibais a morir. Desde entonces, lo deseaste por las noches, soñabas con él, te quitaba el apetito y decoraba tus cuadernos. Tus padres se desesperaban viéndote siempre ausente, con la mirada encendida y perdida en un punto oculto. Te gritaban al principio. Después, tras varias conversaciones con los padres de Millie y de otras compañeras de tu edad, la tranquilidad volvió y te dejaron en paz. Al fin y al cabo, no eráis más que unas niñas de 14 años.

La primera vez que te masturbaste no sabías lo que hacías. Después de cenar, cuando las gaviotas gritaban al sol para que no desapareciese por la línea del mar, te tumbaste en la cama, con aquella foto enorme en alta calidad del actor clavada con chinchetas al techo, con su llamativo traje, en una pose imposible que tensaba todos sus músculos, mientras atravesaba los rascacielos de Estados Unidos. Te fijaste en sus pectorales, en sus abdominales, en cómo se insinuaba el paquete, en aquella protuberancia igual a la de los otro chicos del pueblo, donde tus ojos se dirigían inconscientemente en las clases de natación, y que intentabas disimular cuando el monitor gritaba tu nombre. Ahora estabas sola, podías mirarlo todo lo que quisieras, imaginarlo muy cerca de ti, inundándote. Podías haber recurrido a internet, pero todo el porno que los chicos te habían enseñado te parecía soez y feo. Además, ellos lo hacían para burlarse de ti. Así que usaste tu imaginación, le bajaste los calzones, luego las mallas y sentiste la protuberancia desatarse salvaje, sin límites. Frotaste su rubia cabellera, sentiste sus brazos apretarte, su humedad encharcándote. Necesitaste que algo te llenase dentro, un ahogo de que algo estuviese en tu interior. Con la mano, te aliviaste aquella noche con la mirada del superhéroe pegada a tu piel.

Desde entonces, veías al actor en todos los sitios por donde andabas. La gris y monótona Folkestone desapareció ante tanta efervescencia. Veías su figura en todos los chicos del instituto. Su mirada honrada en los chicos más feos; su cuerpo, en los chicos más deportistas; su ingenio, en los más inteligentes y atrevidos. De aquí y de allí, construiste un superhéroe más real, más pegado a tu existencia, con las partes que más te gustaban de los chicos de tu clase. El resto, no merecía la pena. Buscabas momentos a solas para pensar en ese hombre que erigiste, y si la soledad era completa te aliviabas como aquella primera febril noche. En la intimidad de la iglesia, cuando nadie podía escucharte, por mucho que intentaran convencerte de lo contrario en catequesis, que Jesús podía verte como un libro abierto, volvías a él, tu hombre, y Folkestone desaparecía de nuevo.

Tenías celos de Millie, de que tu inasible hombre también le perteneciera. Las dos, en tu cuarto, mirabais las nuevas fotos del rodaje, e intentabas emocionarte y gritar más que ella. Todo cambió cuando visteis aquellas entrevista en que el actor salía como un chico normal, sin su disfraz de colores, un día antes de que cumplieras los 15. Era aún más guapo al natural, con su sonrisa sincera, aquella iluminación y maquillaje barato, la camiseta ceñida del H&M, su mirada inquisidora, sus gestos juveniles. Fue Millie la que empezó a tocarse. Tú la miraste sobresaltada, ruborizada al ver en ella tus gestos, tu debilidad. Te veías en ella, mientras se bajaba los jeans, mientras torpemente se sacudía las bragas y sus dedos se deslizaban entre sus muslos. Atraída, te lanzaste hacia ella, buscando sus pequeños pechos, todas las zonas que te gustaba tocarte cuando lo imaginabas dentro de ti, sus labios y su lengua, frotándoos violentamente, vuestras melenas fundiéndose, los brackers entrechocando, los DVD Disney cayendo de la estantería a vuestro alrededor.

Al día siguiente se estrenaba la película. Entrasteis nerviosas, de la mano, a la pequeña sala a oscuras. La visteis con emoción contenida, hasta el clímax, donde vuestro hombre está a punto de morir, de ser vencido por el villano. Llorasteis juntas, pero gritasteis silenciosamente cuando lo visteis hacer su final entrada triunfal, rescatando a la chica, que no era más que vosotras proyectada. Él os rescató y al final os dio ese beso con violines. Después, en casa, Millie y tú lo volvisteis a hacer esta vez más placenteramente, con conocimiento, sabiendo percutir todos los botones, sin sospechar que era la última vez que estaríais juntas.

No volvisteis a hablaros. Fue decisión de Millie. Sin consultártelo, te dejó sola, hizo nuevas amigas y ni te miraba. Le quitaron la ortodoncia y vestía de forma distinta. Se volvió más guapa, creció y se estilizó. Hablaba y se movía diferente. Apenas la reconocías. Te dolió demasiado. Tuviste que aprender a sobrevivir sola en el instituto. Tus gustos se agriaron y tu carácter cambió. Eras más reservada. Dejaste que las mechas rubias desaparecieran y que volviera a surgir tu castaño natural. Comenzaste a escuchar los vinilos de Janis Joplin que tu madre escondía en aquella caja del desván. Allí, junto a los libros de texto desfasados y los mapas de Europa aún con el Imperio Austrohúngaro, encontraste las fotos antiguas de James Dean y de Marlon Brandon. Te parecieron atractivos pero de forma totalmente distinta a aquel superhéroe, auténticos con su blanco y negro, y te reíste de lo estúpida que fuiste al enamorarte de una imagen que no existía más que en tu interior. Aún así, seguías prefiriendo a James Franco. Encontraste la vieja chaqueta del ejército de tu padre y en el claroscuro del altillo vislumbraste su encanto. Ahora la llevarías a todas partes. Millie no era la única: tú también habías cambiado.

Por sistema, discutías con tus padres. Abandonaste la iglesia y empezaste a frecuentar los pubs oscuros del centro. Ibas mucho a la Church, tú sola, sin importarte que los viejos te mirasen. Allí conociste a Tommy, dos años mayor que tú, pelo rubio, alto y delgado. Le gustaba tu estilo y tu sonrisa. Te invitaba a pintas. Ahora sí que enterraste a aquel payaso con elásticos. Tommy era un hombre de verdad, y podía llenar lo que apenas llenaban tus manos o las manos de Millie por aquel entonces. A los 16, la soledad no es buena.

Nadie trata de juzgarte, pero te ataste demasiado a Tommy. Te dejó embarazada y te abandonó cuando apenas llevabais seis meses saliendo. Aún no sabes cómo sacaste valor para decírselo a tus padres, los escrúpulos para escucharles y mirarles a la cara, mientras te hablaban de unos valores en los que ya no podías creer. El valor para mentirles y seguirles la corriente. “De acuerdo, lo tendré”, les decías sin pestañear. Estabas tan asustada que no eras consciente cuando robaste todas aquellas libras del cajón de la cómoda de tu padre. El miedo era tu dueño cuando quedaste con “Bargains”, un tipo estafador al que conocías del grupo de repetidores de clase. No sentiste nada cuando le diste el fajo de dinero, cuando te condujeron hasta la pequeña embarcación, cuando te tumbaron en la fría camilla mientras el mar te movía las entrañas. Sentiste, eso sí, un terror absurdo cuando viste al médico que te iba a practicar el aborto, con la cara tapada con la mascarilla, estirándose los guantes con aquel horrible crujir de plástico. Menos mal que la anestesia te llevó lejos de allí.

“Julie, Julie”, te despertó la voz de tu padre en el Centro de Salud de Folkestone. Estabas muy débil y apenas sentías nada de la nariz hacia abajo. Cuando te recuperaste, se había llevado tu vida. Tus padres decidían ahora todo por ti. En silencio, eso sí. Nadie se atrevía a hablar de lo sucedido. Ni siquiera sabes cómo sobreviviste al aborto. Seguías con tus estudios, pero ya no te gustaba nada. Todo te parecía muy lejano, peligroso, algo de lo que mantenerse alejado. Ibas a la iglesia por tus padres, y poco a poco el recogimiento de la capilla te hizo sentir un poco más viva, y el dolor volvió. Tus padres eran católicos, y no se llevaban muy bien con los protestantes, aunque tú recordabas que te caían mejor.

Todos los hombres se había ido de tu vida: Tommy, aquel payaso con disfraz, los hombres de las fotos de la buhardilla, James Franco… Todos. Ahora resplandecía uno nuevo, que había estado siempre ahí, clavado en una cruz, sufriendo por ti. Y su voz, desgarradora pero real como un puño, hipérbole de lo que habías pasado en menos de un año. Una voz que latía con su eco en las paredes de tus sienes. Te martirizaba en un remordimiento puro. La creías, la seguiste, porque notabas que te hacía fuerte. Te apiadaste de ese hombre y, lo que más te recompuso y gratificó, de ti misma. Volvió, pues, el egoísmo, revestido de una adoración ciega por Cristo. Te creíste una asesina, Julie. Todos te decían que habías matado a un bebé, que eras una pecadora. Te sentiste viva una vez más ayudando en la parroquia, al buen padre John, con todo el trabajo que tenía encima. Te redimiste. Todo Folkestone vio tu reconversión pero se callaron sus objeciones, pues veían un proceso puro y decente. Pero de nuevo, no dejabas de huir, con todos aquellos rezos y plegarias al cielo. Comenzaste a sentir el orgullo adolescente perdido cuando oías los halagos de tus padres, cuando veías la satisfacción del padre John, a pesar de que a veces se sobrepasara con su acercamiento y su contacto físico.

Sí, lo de aquella tarde no estuvo bien. No estuvo bien que un hombre de su edad condujera la mano de una menor de edad a su entrepierna.

Miraste para otro lado, a pesar del asco que sentías. Habías enterrado todo ese deseo carnal, todo ese fuego que sentiste en la sala de cine cuando el superhéroe golpeaba al villano y salvaba la humanidad. Olvidaste el sabor de Tommy, pues se había comportado como un cerdo. Le culpabas a él de todo. A él y a la MTV. Por eso, decidiste apuntarte como voluntaria para la Jornada Mundial de la Juventud, en Madrid. Poner millas de por medio. Te irás una semana a Madrid y vivirás unos días históricos. O al menos eso decía el folleto que recogiste en la parroquia. Tus padres te pagarán encantados el viaje. Vas a salir de Folkestone. Vas a viajr en avión. Vas a ver Londres. Vas a ver al Papa. Pero todo eso ya te da igual. Tienes 17 años y quieres alejarte de todo. Del fuego del sexo; del fuego de la religión. Te buscas a ti misma. No quieres otra cosa.

Cavilaciones milfianas. Segunda entrega

(viene de la primera entrega) Continuando con la descripción física de estas mujeres, las MILF, que sientan las bases de su existencia allá por el sempiterno Imperio Austrohúngaro, es necesario destacar las diferentes vestimentas que, ligadas al momento en que cada una de ellas es lucida, determinan el deseo, insaciable por otro lado, de estas MILF por llamar la atención de todo aquel joven que, absorto en sus técnicas de seducción, llegue a menospreciar el ente vaginal puro que pueda ofrecerle una joven de su edad y tienda a buscar las opciones de profanar (como ya han hecho muchos otros) un cuerpo que, incluso, dio cabida a un ser en su interior.
Para seguir un orden sencillo, comenzaremos por la parte superior de la vestimenta de estas dulcineas de otra década que, cual fósil conservado en ámbar, aún conservan una belleza intacta que seduce a todo aquel que la observa y que añora con manipularla.

El tejido que tapa la parte superior de estas mujeres, muestrario siempre de un relieve turgente, puede ir desde el escote pronunciado hasta el "top" que les permite hacer ejercicio. He ahí otra de las claves de su "bien-estar" físico, ya que es muy común que en los gimnasios y demás lugares de "depuración" física, haya MILF´s a raudales. A pesar de las múltiples lecturas que este tipo de ropa ceñida pueda dejar, debemos tener claro la función que tiene (única función, por otro lado): dirigir nuestra mirada hacia esos dos puntos, prosiguiendo así con una labora de análisis/admiración que ya habremos comenzado con el rostro maquillado y las amplias gafas de sol tras la que SIEMPRE imaginamos una mirada salvaje, y que continuaremos por el tren inferior del cuerpo, que será tratado en la próxima entrega...

La Nebulosa VI: 1 - Gravedad Prohibida.

Más que a sus hijos, los amigos, los paseos por el barrio, más aún que a su difunta mujer. Si había algo que de verdad echaba de menos el comandante Ronson allí, entre miles de estrellas, flotando a la deriva, era el contacto femenino. Y no ya en forma de cariño, cercanía o amistad, lo que de verdad echaba de menos era el sexo, puro y duro. Entregarse, animalizarse, el sudor compartido, el aliento desbocado, los latidos acompasados. El éxtasis mutuo.

Hacía más de seis meses que su expedición había partido para explorar la misteriosa Nebulosa VI, hasta entonces desconocida por el hombre. Era un viaje rutinario, sin más emoción que la de escanear el terreno y trazar mapas y rutas que, en un futuro, pudiesen servir a los navegantes que llegasen hasta ella. Al ser terreno desconocido siempre había sido temido por la Alianza, pero resultó ser el lugar más apacible de la galaxia: ni un solo agujero negro, ni un solo asteroide fuera de su ruta, ni un solo vórtice inexplicable. Los días pasaban lentos y la desesperación del comandante era cada vez mayor. Con una tripulación de apenas diez pasajeros aquella inmensa nave se había convertido en el lugar más desolador. Excepto por un detalle: la teniente Dre.

Dre era una joven teniente que acababa de terminar su instrucción en la Escuela Militar de la Alianza. Había destacado como una de las más brillantes alumnas y había superado a todos sus compañeros y compañeras en todos los aspectos de su formación. Y además era preciosa. Su largo cabello rojizo casi se fundía con los colores rojo y gris del uniforme de a bordo de la Alianza, sus ojos verdes parecían dos gemas brillantes y sus carnosos labios parecían esculpidos para el pecado. Y su cuerpo. Un cuerpo de proporciones perfectas, casi dibujadas, generoso en curvas, proporcionado y atlético. El comandante estaba loco por ella, tanto que había dado claras instrucciones de que fuese alojada a varios módulos de él y no se le permitiese el paso a su ala de la nave sin un permiso especial. No podía permitirse un escándalo con un miembro tan joven de la tripulación y menos aún en una misión oficial de la Alianza, por mucho que lo desease. Y lo deseaba con toda su alma.

Por algún motivo, Dre había conseguido el permiso, o había burlado la seguridad. Sea como fuere, de pronto estaba allí, plantada frente a la puerta de cristal del módulo del comandante. Le miraba fijamente. El ceñido uniforme de nylon no dejaba nada a la imaginación, el comandante prácticamente podía verla a través de él, advertir las curvas de sus caderas, sus prietos muslos, sus erectos pezones. La respiración de la teniente estaba acelerada. Miraba al comandante con una especie de jadeo acompasado y agotador. El comandante la mirada fijamente, intentando aparentar frialdad y fortaleza ante la situación, pero su traje tampoco pudo esconder la enorme erección que tal presencia había provocado. Como guiado por un impulso muscular, el comandante pulsó el botón rojo junto a la puerta y esta se abrió suavemente. La teniente cruzó el umbral. Ahora sus jadeos y su respiración eran audibles. Estaba sudando, se relamía. Advirtió el bulto en el traje del comandante y se acercó hacia él.

-Teniente, voy a tener que pedirle que vuelva a su puesto, no son horas de andar merodeando por la estación.

-Cállese.

Tal insolencia dejó descolocado al comandante. Jamás nadie le había hablado así. No se atrevió a reaccionar, no sabía qué hacer. Fue ese el momento que la teniente Dre aprovechó para acercarse a la consola de mando del módulo del comandante. De entre todos los botones que la componían, la teniente pulsó rápidamente uno de ellos, un pequeño botón verde situado a la izquierda del todo. El módulo entró en gravedad cero. Ambos pasajeros comenzaron a flotar sin control. El efecto de la gravedad cero acabó con las sinuosas formas de los trajes de nylon de ambos, que ahora parecían holgados pijamas llenos de aire. Esta ilusión duró hasta que Dre, con un diestro movimiento, desabrochó la parte de atrás de su traje y tiró de él con fuerza. Este se quedo como pegado en el techo. Dre estaba completamente desnuda. Sus formas al descubierto, su lago cabello alborotado por el efecto de la gravedad, sus generosos pechos alzados, sus largas piernas con todos los músculos contraídos para evitar flotar descontroladamente. Su joven y rasurado pubis, seguido hacia arriba de su firme vientre, también en tensión.

Con un certero movimiento, la teniente se asió a una barandilla del techo y tomo impulso hacia el comandante. Cuando llegó a él, con otro movimiento rápido y casi inapreciable, desabrochó también su traje, quedando expuesta la gran erección que todavía duraba. El traje del comandante salió despedido hacia arriba. No había nada que hacer, de nada servía ya resistirse, ya habría tiempo más tarde para arrepentirse o dar explicaciones de todo aquello, que por otro lado no tenía por qué salir de allí.

Dre se acerco suavemente al comandante hasta que sus cuerpos desnudos se tocaron. Sus pechos quedaron apoyados en el torso desnudo y musculado del comandante, que se asió a las caderas de la joven teniente, acercando aún más sus figuras. Sus cuerpos se acoplaron en un segundo. Un fuerte gemido de la teniente hizo las veces de pistoletazo de salida. Dre y Ronson, teniente y comandante, flotaban por la estancia con un movimiento acompasado de sus caderas, mirándose fijamente a los ojos, gimiendo y sudando a la vez, acompasando sus respiraciones, entregándose a un placer brutal, sin raciocinio, austrohúngaro.

Lo que ambos no sabían es que los sistemas de comunicación de la nave estaban activados.

CONTINUARÁ…